11.09.11 Tren nocturno Varsovia-Bratislava

Son 9 horas de viaje hacinados

en lo más alto de un vagón litera.

Lejos del sueño,

acostados, lentos y conmovidos,

dejamos que nuestros brazos

jueguen a buscarse

sobre el vacío.

Tú me escribes tu amor en la palma de mi mano.

Yo te imagino aún más cerca entre las sombras.

Y así seguimos camino sobre la roca,

sobre el negro asfalto

mientras el tren parte la noche                                      

y todo tiembla,

mientras espero, ansioso,

el verdadero destino de este viaje.

9.9.11 Cracovia

Frankfurt y patatas con pimentón

y mostaza.

Hemos vuelto en la noche a nuestra plaza de partida

y entre casas de colores, torres y puestos

la bossa nova suena.

Todos los idiomas se mezclan, todo gira y se mueve

a nuestro alrededor.

Platos de plástico, vino y humo de herrero.

Todas las épocas, todos los lugares.

Entonces nosotros también giramos levemente

en un abrazo

para después besarnos.


                            *Fotos: Ainhoa Cuadrado & Daniel Moreno

7.9.11 Cracovia

El primer síntoma del otoño

-los pies fríos, los músculos algo

más entumecidos, cansancio

y nostalgia en la mirada-

nos ha pillado aquí, en Cracovia.

Por el patio del hostal se cuelan

todas las aguas:

el marrón óxido de las tejas,

el gris incendio de las paredes,

se filtran entre los candelabros

verdes y violetas, entre los cuadros

pop-art,

entre la frondosidad de las macetas

y los grandes ventanales.

Tomamos café, tomamos algunas fotos.

Su estación favorita comienza

y mi estrategia es pasar cuantas pueda con ella.

                                 *Foto: Patio Butik Hostel, Plac Matejki (Cracovia)

Atravesando la CA-185 bajo la niebla

Paralelos al río Deva, es noche cerrada.

Fuera hace el frío y la humedad de todas las noches

de enero. Los caballos del valle lo saben.

Parece que en este rincón perdido

por fin nos ha dejado solos el mundo.

Aquí sólo hay río y dientes de montaña. Sólo su rostro

levemente iluminado por el cuadro de luces.

Leves tonos rojizos y verduzcos en la comisura de sus labios.

A veces con la excusa de escribir enciendo

la pequeña luz del techo.

Sólo entonces puedo apreciar en su perfil

la complejidad de su trama

mientras ella toma la curva, acelera

y nos lanza eternos a través de la niebla.

Carretera a Gijón

Tras la playa de arena naranja, tras las huellas de los dinosaurios y el mirador al pueblo de pescadores, retomamos camino hacia Gijón, con la música en bucle. Ella no se cansa, continúa iluminada sólo por las luces del cuadro, de la radio. De vez en cuando la luz de una farola o de otro coche a la contra ilumina su rostro y yo la miro sin decir nada, mientras escribo, mientras ella sigue sin más concentrada en el camino.

Sinónimos

Es cierto eso que dicen.

La vida, tan miserable, tan puta

a veces nos sonríe.

Incluso a aquellos que desconfíanos de los finales felices,

que no creemos en cuentos de hadas, horóscopos,

promesas o en la suerte.

Bajo toda su opulencia, bajo toda su mierda y destrucción,

la vida nos guarda un pedazo de cielo.

Una tarde en la cama fuera del alcance del Armagedón.

Alguien a tu lado con quien compartir todo esto. La Paz,

la Mierda, la Vida

y todos sus sinónimos.

ñoñez gatuna

Aunque ya es mayor

cuando juega bajo la luz de mi lámpara

vuelve a ser aquel enano inquieto

de grandes ojos amarillos.

Sigue siguiendo mi mano, sigue abarcándolo todo,

y sigue siendo tan inocente

como un gatito de peluche en una caja de zapatos.

40 horas semanales + IVA

Tras toda la criba

(vínculos,

ciudades,

recuerdos,

devociones,

promesas,

pecados,

etc.)

sólo queda el tiempo.

Nuestra maldición es venderlo al mejor postor

para mantener el resto.

Vacaciones

Cultivar la melancolía,

saborearla a solas

viendo como queda atrás el paisaje

-los campos y pinares,

los postes de la luz-;

y volver a la ciudad

para encarar el presente

con el ayer guardado en el bolsillo

de la chaqueta,

fuera del alcance de las miradas ajenas;

sólo reservado a unos pocos.

Café, Palma

Tras la siesta

la casa está tranquila.

Por ello, en la cocina,

abre de par en par las ventanas

mientras en un pequeño cazo

medio oxidado

calienta leche para café soluble

- azúcar, la cucharilla creando espirales

de tonos parduzcos-.

Se acerca a la ventana

que hay sobre el fregadero

con el vaso aun caliente.

Corre el aire por los patios de Palma,

trae la humedad de la ropa tendida

y el café se templa.

Todo está exactamente como debe estar.

No cambiaría nada.

Entonces, despacio,

apura la taza y la friega,

también la cucharilla

y el cazo.

Cierra el grifo, siente pasos a su espalda.

Aprovecha entonces la última ráfaga de aire.

Se acabó la calma;

vuelve el día a rodar en su engranaje.

En el camino

–Mañana –dijo ella–.Todo se arreglará mañana, ¿verdad que sí, Sal querido?

–Seguro que sí, guapa, mañana. –Y siempre era mañana. Durante una semana no oí otra cosa… mañana, una palabra hermosa que probablemente quiera decir cielo.

Jack Kerouac, En el camino